A Mi Padre
Por Juan de Dios Venegas
Mi Padre es carpintero. Dulces horas
pase con el en mi niñez sencilla;
la luz de aquellas cándidas auroras
con mas fulgor dentro de mi pecho brilla.
A la sombra de un árbol corpulento
que mayo viste con su verde manto,
mientras arriba susurraba el viento
y un coro de aves arpegiaba un canto,
el empuñaba de la azuela el cabo
y a los golpes sonoros y seguros,
abría la madera como un bravo
batallador que erribase muros.
Luego el cepillo, como siempre esclava,
iba en su mano ondulador y suave
y la viruta sin cesar brotaba
como un plumaje tumultoso de ave.
El ruido, a veces, de la hiriente sierra
en vaivén pertinaz se sucedía,
y al soplo fugaz, sobre la tierra,
como una alfombra e aserrín lucia.
Yo me inclinaba y con incierta mano
trazaba signos en aquella alfombra;
el pensamiento germinaba ufano
y proyectaba su primera sombra.
Que alegre el corazón al retumbrante
golpe delfuerte y vencedor martillo,
hundiendo el clavo, con su son triunfante
como un cantar energético y sencillo.
Y cuando el eco en el confín lejano
aquellas notas limpidas volvía,
también un grito altivo y soberano
el sereno horizonte recorría.
Me embriagaba sintiendo la fragancia
del terso maque con fulgor bermejo,
y la tabla pulida fue en mi infancia,
después del agua, mi primer espejo.
Encontraba un perfume en la madera
mas grato y puro que en las frecas flores;
es que el arbolle da a la primavera
solo parte de aromas y colores.
Si volviera mi infancia! Si la alfombra
del aserrín siguiera por mis días!
Si aun opusiera contra el sol la sombra
de aquel árbol poblado de armonías!
Hice castillos con los trozos breves
que dan formas de cubo o de poliedro,
y navegue sobre los sueños leves
de la niñez, junto al olor del cedro.
El blanco labio del formón cortante
herido por el sol del mediodía,
le dice mas al pensamiento infante
que el cielo recamado en pedrería.
El carpintero es un creador. El rudo
tronco transforma en caprichoso adorno,
y como en juego, con escoplo agudo
va haciendo maravillas en el torno.
Es suya el alma buena y sensitiva
del árbol bello, la única sincera,
y sobre una onda de fragancia viva
cuando abre el corazón de la madera.
Tiene en sus labios como espuma el canto
que hace alejarse la melancolía;
y alza en el taller, su templo santo,
la perenne oración de la armonía.
Trabajando mi padre cuan a gusto!
Cuanto poder en sus callosas manos!
El compás, transportado, lo hace un justo
y la conglobacion de los ancianos.
Si con la fuerza do los trozos labra
y el vigor que los objetos crea,
pudiera yo, domando la palabra,
revelar maravillas con la idea.
Que sea con la pluma, un carpintero
que construye, transforma y abrillanta
y pase levantando en mi sendero
la obra que al sol su primavera canta.
